понедельник, 19 января 2015
НЕ В ОБЗОРЫкогда-нибудь это может вырасти в фик. или нет. а пока я буду пихать в этот пост по сто слов, в те моменты, когда он уже слишком давит изнутри на черепную коробку.
.Он делает маленький глоток виски, катает на языке, разбирая вкус. Скотт, дружище, чего же ты лишился, толком и не попробовав! От алкоголя почему-то горят глазные яблоки. Боже, так вообще бывает? Стайлз медленно выдыхает через нос, снова прижимает прохладный бокал к нижней губе.
— И это все новости. Спокойной ночи, Бикон Хилз! С вами была Кира Маккол, до завтра!
Выпуск новостей сменяется рекламой, и бармен снова делает громче музыку...Когда эта мысль в первый раз приходит ему в голову, оформившаяся, полноценная и законченая — уже несколько лет, как слишком поздно. Несколько лет, как это не имеет никакого значения. Но на секунду, всего-лишь короткой вспышкой, он представляет, что мог бы подумать это тогда. Мог бы почувствовать, как чувствовал в те дни все на свете — ярко, остро, самым сердцем, самым своим подвижным оголенным нутром — по дыхательным путям колкой волной пробегает страх. Как чертовски прекрасно, что этого не случилось....
В первый раз это происходит в четверг. Не в годовщину её смерти, а в четверг, примерно через год. Смешно, но эта конкретная сверхъестественная фигня не привязана к числам или фазам луны — просто, она появляется по четвергам, потому умерла именно в этот день. Первое время Стайлз думает (и фиксированный день недели играет в аргументации не последнюю роль), что это все-лишь игра его искалеченного сознания. Думает даже, что это - далеко не худший вариант. Не понятно только, почему же тогда не мама?